Por qué te vendes?
Si. Tú. Por qué te vendes?
Por qué te traicionas a ti mismo sometiéndote a órdenes y maneras que ni te gustan, ni son las tuyas, ni son las que has aprendido desde que empezaste en esto?
No me lo explico. No te entiendo. Ni a ti ni a otros muchos. Ni siquiera a los que son de allí. Al final con esto os contradecís en los que yo creo que son vuestros valores. Al menos así los promulgáis en cualquier sitio. En cualquier sitio menos allí. Por qué?
No te pega.
Perdona porque seguramente sea yo el que no llegue a alcanzar lo que es aquello. A entenderte a ti y a los demás. A veces callo que no me gusta, por miedo a que me tomen por loco. Pues no me gusta nada.
Pero por qué te vendes? Dime. Por qué?
Y encima te condicionan y te dicen qué tienes que hacer o no hacer antes. Pero qué me estás contando!
Con el trabajo que nos cuesta el intentar dignificar esto y hacer las cosas cada día un poco mejor... Con estas cosas me vuelvo a hundir y a pensar: que le den!
Así que nadie venga a decirme absolutamente nada de como hacemos las cosas. Todos los que tragáis habéis perdido para mi cualquier tipo de credibilidad en esto.
Se acabó. Allá tú con tu película.
Lo siento. Quizás tendría que estar felicitándotey dándote golpecitos en la espalda como el resto de los mortales. Pero no lo voy a hacer. No.
Porque tú como otros, vales mucho como para venderte.
martes, 15 de febrero de 2011
lunes, 10 de enero de 2011
SE VA A VOLVER A ABRIR EL CAJÓN
Se va a volver a abrir el cajón.
Cajón que se cerró a finales de Abril.
Ése cajón. El último cajón del sinfonier o del ropero, que es donde los hombres de esta tierra guardan su ropa de héroe.
A algunos, entre una cosa y otra, no le ha dado tiempo casi de guardarla. Pero la gran mayoría encierra en ese cajón perfectamente limpios y planchados sacos, mantas, morcillas, fajas, las tarjetitas del relevo de años atrás con la foto del Titular y hasta los resquicios marchitos de una rosa que le robamos a Ella cuando se recogió la cofradía, y que al final, escondida en entre arpillera, se nos olvidó darsela a nuestra madre.
Entre la propia ropa tambien descansa en la parte más baja, otras que pertenecieron a nuestro padre, nuestros tío, o a un vecino que nos metió este gusanillo en el cuerpo cuando eramos chavales, y que quedan depositadas en este lugar como queda un lingote de oro en la mejor caja fuerte. Ropas que nos hablan de otros tiempos.
Tengan cuidado los aburguesados no les vaya a pasar como a un querido amigo. La señora que se encarga en su casa de las labores del hogar, peruana por más señas, guardó el costal en el cajón de las mantelerías sin tener muy claro qué era aquello.
Mi amigo lo buscó como loco hasta que preguntó a la trabajadora. Y es que ese no es lugar para el pequeño tesoro.
Tesoro que llegados estos días, estamos deseando descubrir una vez más. Como deseamos escontrar en el buzón la carta con la citación para la igualá firmada por el capataz. Como anhelamos llegar al bar y ver de nuevo a muchos que no vemos desde que se cerró el cajón.
Se abrirá el cajón un año más, para que todo vuelva a ser como siempre ha sido.
Y que los hombres de esta tierra, vuelvan a vestirse de héroes, para pasear a Dios y a Su Bendita Madre.
Se va a volver a abrir el cajón.
Hay otros que prefieren guardar la ropa en un macuto. Antonio, otro año más, no te estará "güeno" ni el macuto.
Cajón que se cerró a finales de Abril.
Ése cajón. El último cajón del sinfonier o del ropero, que es donde los hombres de esta tierra guardan su ropa de héroe.
A algunos, entre una cosa y otra, no le ha dado tiempo casi de guardarla. Pero la gran mayoría encierra en ese cajón perfectamente limpios y planchados sacos, mantas, morcillas, fajas, las tarjetitas del relevo de años atrás con la foto del Titular y hasta los resquicios marchitos de una rosa que le robamos a Ella cuando se recogió la cofradía, y que al final, escondida en entre arpillera, se nos olvidó darsela a nuestra madre.
Entre la propia ropa tambien descansa en la parte más baja, otras que pertenecieron a nuestro padre, nuestros tío, o a un vecino que nos metió este gusanillo en el cuerpo cuando eramos chavales, y que quedan depositadas en este lugar como queda un lingote de oro en la mejor caja fuerte. Ropas que nos hablan de otros tiempos.
Tengan cuidado los aburguesados no les vaya a pasar como a un querido amigo. La señora que se encarga en su casa de las labores del hogar, peruana por más señas, guardó el costal en el cajón de las mantelerías sin tener muy claro qué era aquello.
Mi amigo lo buscó como loco hasta que preguntó a la trabajadora. Y es que ese no es lugar para el pequeño tesoro.
Tesoro que llegados estos días, estamos deseando descubrir una vez más. Como deseamos escontrar en el buzón la carta con la citación para la igualá firmada por el capataz. Como anhelamos llegar al bar y ver de nuevo a muchos que no vemos desde que se cerró el cajón.
Se abrirá el cajón un año más, para que todo vuelva a ser como siempre ha sido.
Y que los hombres de esta tierra, vuelvan a vestirse de héroes, para pasear a Dios y a Su Bendita Madre.
Se va a volver a abrir el cajón.
Hay otros que prefieren guardar la ropa en un macuto. Antonio, otro año más, no te estará "güeno" ni el macuto.
lunes, 27 de diciembre de 2010
EN EL TRASTEVERE
Entre muchos de los encantos que posee Roma, está el barrio del Trastevere.
Recibe el nombre de la expresión "tras el Tíber", al encontrarse en la margen oriental del río que cruza la ciudad, al sur del Vaticano.
En cuanto pasamos al otro lado del río por el puente Garibaldi, llegaremos a una explanada, portada del barrio, presidida por el monumento a Giuseppe Gioacchino Belli, gran poeta romano que da también nombre a la plaza.
Es una maravilla perderse por sus callejas estrechas, admirar sus típicas casas y degustar un buen café en cualquiera de sus muchos bares y restaurantes.
Pero el mayor tesoro de este barrio romano, es sin duda la Basílica de Santa María del Trastevere en la plaza del mismo nombre.
Como curiosidad, posee en su interior un San Antonio, al que las mujeres le dejan sus notas pidiendo novio.
Un barrio con encanto, con sabor, con historia.
Y digo yo. ¿De qué me suena a mi todo esto?
_
lunes, 19 de enero de 2009
UNA PLAZOLETA Y UN BARBERO
Llegé a la plazoleta y la vi tan igual y tan distinta...
Hacía unos 15 años que no volvía por allí. Me sorprendió ver que las distancias, que las proporciones habían encogido. Como si fuese más pequeña. No más que la diferencia de verla con ojos de niño bajo un babi y verla con ojos de hombre bajo una barba.
Y fue la barba lo que me llevó a aquella plaza que tantas veces pisé a la salida del colegio.
Necesitado de un barbero, recorrí muchas peluquerías de la ciudad buscando algún profesional que la pusiera en orden y le diese forma. Nunca antes la había dejado crecer. Siempre me ha gustado el afeitado cada mañana. Pero esta vez, por qué no? Como digo busqué y busqué un barbero mas no lo encontré. Un oficio tan normal en otro tiempo y que hoy día resulta muy complicado dar con él. Un oficio tan bonito y hasta romántico. El Barbero de Sevilla... Pues en Sevilla hoy, de barberos, cortito.
Recordé aquella pequeña y humilde peluquería justo al lado de la puerta de mi colegio. Abrí la puerta, y allí mismo se encontraba Miguel. El barbero. Casi igual que cuando me llevaba mi madre a pelarme para hacerme la foto para la ficha de la tutora. Igual. Su cabeza algo mas nevada. Pero Igual. Y si igual está Miguel, igual sigue su peluquería. Los mismos muebles, los mismos sillones, los mismos espejos ...
Como si el tiempo no hubiera pasado por aquel lugar. Le pregunté tras dar los buenos días lo mismo que llevaba haciendo varios días por diferentes salones de Sevilla: Arregla usted la barba? A lo que me respondió un tajante: Claro.
Me senté en el mismo sitio de siempre y esperé mi turno, ensoñando que volvía a ser aquel niño al que cortaban ese revoltoso pelo antes de irse a jugar a la pelota a la plazoleta del colegio.
Quien pudiera...
Hacía unos 15 años que no volvía por allí. Me sorprendió ver que las distancias, que las proporciones habían encogido. Como si fuese más pequeña. No más que la diferencia de verla con ojos de niño bajo un babi y verla con ojos de hombre bajo una barba.
Y fue la barba lo que me llevó a aquella plaza que tantas veces pisé a la salida del colegio.
Necesitado de un barbero, recorrí muchas peluquerías de la ciudad buscando algún profesional que la pusiera en orden y le diese forma. Nunca antes la había dejado crecer. Siempre me ha gustado el afeitado cada mañana. Pero esta vez, por qué no? Como digo busqué y busqué un barbero mas no lo encontré. Un oficio tan normal en otro tiempo y que hoy día resulta muy complicado dar con él. Un oficio tan bonito y hasta romántico. El Barbero de Sevilla... Pues en Sevilla hoy, de barberos, cortito.
Recordé aquella pequeña y humilde peluquería justo al lado de la puerta de mi colegio. Abrí la puerta, y allí mismo se encontraba Miguel. El barbero. Casi igual que cuando me llevaba mi madre a pelarme para hacerme la foto para la ficha de la tutora. Igual. Su cabeza algo mas nevada. Pero Igual. Y si igual está Miguel, igual sigue su peluquería. Los mismos muebles, los mismos sillones, los mismos espejos ...
Como si el tiempo no hubiera pasado por aquel lugar. Le pregunté tras dar los buenos días lo mismo que llevaba haciendo varios días por diferentes salones de Sevilla: Arregla usted la barba? A lo que me respondió un tajante: Claro.
Me senté en el mismo sitio de siempre y esperé mi turno, ensoñando que volvía a ser aquel niño al que cortaban ese revoltoso pelo antes de irse a jugar a la pelota a la plazoleta del colegio.
Quien pudiera...
miércoles, 12 de noviembre de 2008
MIRA QUE ERES COTILLA!
Mira que eres cotilla!
Te encanta estar metida en todos los jaleos. Pendiente siempre de cualquier trapo sucio de alguien, para quizás así, poder lavar tus verguenzas.
Si me siento en una terraza a tomar una copa, estás en la mesa de al lado con las antenas puestas queriendo pillar algún comentario sobre uno de los tuyos.
Si cojo un taxi y me suena el móvil, miras por el retrovisor y prestas mas atención a lo que hablo que a la conducción.
Mira que eres alcahueta!
Ni de paseo puedo estar tranquilo porque siempre tengo alrededor alguno de tus "correveydiles" deseosos de contarte de qué o quién estaba hablando. Como te gusta meterte en todo...
Eres la vecina mirando por la mirilla, la que se asoma a la ventana cuando escucha el motor del coche, o la que está siempre pendiente de lo que se habla en el vecindario por el ojopatio.
Y lo peor es que no sé de qué me asombro, teniendo como tienes por santo y seña una veleta.Que desde tan alto vigila para no perderse "ni una". Y mira que eres veleta!
Siempre digo que eres como un pueblo, en el que todos nos conocemos. Aunque sea el amigo del amigo de un amigo de un primo lejano. Todos nos conocemos.
Te quiero y te querré hasta que me vaya porque me enamoraste el día que en ti nací y me sigues enamorando cada día, pero... mira que eres cotilla, Sevilla!
Este blog no tiene ningún tipo de pretensión más allá de compartir con cuatro amigos algún pensamiento que otro. Pero me sorprende saber que son más de cuatro los que por aquí "bichean" buscando no sé qué. A todos: cuídense!, porque por más vueltas que le doy, no me queda más remedio que seguir siendo quien soy.
Te encanta estar metida en todos los jaleos. Pendiente siempre de cualquier trapo sucio de alguien, para quizás así, poder lavar tus verguenzas.
Si me siento en una terraza a tomar una copa, estás en la mesa de al lado con las antenas puestas queriendo pillar algún comentario sobre uno de los tuyos.
Si cojo un taxi y me suena el móvil, miras por el retrovisor y prestas mas atención a lo que hablo que a la conducción.
Mira que eres alcahueta!
Ni de paseo puedo estar tranquilo porque siempre tengo alrededor alguno de tus "correveydiles" deseosos de contarte de qué o quién estaba hablando. Como te gusta meterte en todo...
Eres la vecina mirando por la mirilla, la que se asoma a la ventana cuando escucha el motor del coche, o la que está siempre pendiente de lo que se habla en el vecindario por el ojopatio.
Y lo peor es que no sé de qué me asombro, teniendo como tienes por santo y seña una veleta.Que desde tan alto vigila para no perderse "ni una". Y mira que eres veleta!
Siempre digo que eres como un pueblo, en el que todos nos conocemos. Aunque sea el amigo del amigo de un amigo de un primo lejano. Todos nos conocemos.
Te quiero y te querré hasta que me vaya porque me enamoraste el día que en ti nací y me sigues enamorando cada día, pero... mira que eres cotilla, Sevilla!
Este blog no tiene ningún tipo de pretensión más allá de compartir con cuatro amigos algún pensamiento que otro. Pero me sorprende saber que son más de cuatro los que por aquí "bichean" buscando no sé qué. A todos: cuídense!, porque por más vueltas que le doy, no me queda más remedio que seguir siendo quien soy.
jueves, 7 de agosto de 2008
VANESA MARTIN
Hace ahora un año que me encontré con ella. Llegué una calurosa noche a casa, y haciendo zapping me crucé con una chica en el canal 40 latino. Me quedé mirando el videoclip y aquella melodía me enganchó por completo. No conseguí quedarme con su nombre.
Pero a los pocos días, de viaje a Málaga en el coche de un amigo, volvió a sonar esa canción. Le pregunte quien era y me dijo que se llamaba Vanesa Martín pero no sabía mucho más. Luego supe, mira que casualidad, que era Malagueña (y salerosa).
De vuelta a Sevilla busqué un poco más de información hasta que logré deborar el disco. Agua. Precioso disco. Preciosa la manera que tiene de decirlo. Preciosos temas, melodías... Quedé prendado.
Odio ver a una mujer tocando la guitarra, quizás porque el instrumento tenga mucho de mujer, pero cuando la suena Vanesa es distinto. No toca "pa matarse", pero tiene algo como digo, que me atrae. Esta sí que es una artista con todas las letras, y agradezco que dentro del panorama musical de este país, gente así, sencilla pero con muchísimo talento llegue a pegar este tipo de pelotazos.
El disco me costó hacerme con él porque estaba agotado en todos sitios.
Acabo de escuchar un adelanto de lo que será el segundo y ya estoy deseando de ponerlo en el coche. El primero lo tengo casi rayado.
Pero a los pocos días, de viaje a Málaga en el coche de un amigo, volvió a sonar esa canción. Le pregunte quien era y me dijo que se llamaba Vanesa Martín pero no sabía mucho más. Luego supe, mira que casualidad, que era Malagueña (y salerosa).
De vuelta a Sevilla busqué un poco más de información hasta que logré deborar el disco. Agua. Precioso disco. Preciosa la manera que tiene de decirlo. Preciosos temas, melodías... Quedé prendado.
Odio ver a una mujer tocando la guitarra, quizás porque el instrumento tenga mucho de mujer, pero cuando la suena Vanesa es distinto. No toca "pa matarse", pero tiene algo como digo, que me atrae. Esta sí que es una artista con todas las letras, y agradezco que dentro del panorama musical de este país, gente así, sencilla pero con muchísimo talento llegue a pegar este tipo de pelotazos.
El disco me costó hacerme con él porque estaba agotado en todos sitios.
Acabo de escuchar un adelanto de lo que será el segundo y ya estoy deseando de ponerlo en el coche. El primero lo tengo casi rayado.
sábado, 2 de agosto de 2008
TREINTA DUENDES
Son treinta. Elegidos. Quizás durante el año no los veas nunca. Puede ser que estén escondidos hasta finales de Julio, fecha en la que se empiezan a dejar ver por la Velá de Triana. Y antes de que termine Agosto, vuelven a desaparecer.
Estos treinta duendecillos son de muy corta estatura pero muy grandes por dentro. Sin embargo el jefe de estos duendes es grande tanto por fuera como por dentro, como su padre que en gloria esté.
Aunque sean pequeños, no se asustan ante la gran responsabilidad que se les confía. Tan importante como para que mas de una ciudad confíe en ellos y todo un gremio los envidie. Y es que son herederos de un oficio que miman para que se conserve tal cual.
Serios en el trabajo y revoltosos cuando se ha terminado, como todo duende que se precie.
Si estas atento y eres listo, quizás los veas el próximo día 15. Tiene que ser muy temprano. Rondarán La Catedral. Van completamente vestidos de blanco. De pies a cabeza.
Desde aquí, duendecillos, deciros que os envidio con toda mi alma, por ser los encargados de pasear y mostrarle a Sevilla a la Dama con el nombre mas sevillano. Os envidio enormemente por ser los costaleros de La Virgen de Los Reyes, que para mi es mucho mas que cualquier título nobiliario.
En Sevilla, el día en que D. Eduardo Bejarano me igualó en la primera de La Virgen y me dijo que me salía de alto.
Y es que ser un hombre de La Virgen es muy difícil...
UN ASESINO EN LIBERTAD
Hoy he visto en television un asesino que salia de paseo.
Si estas son las leyes que tenemos alguien tendrá algo que hacer para cambiarlas. Pero pronto.
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Si estas son las leyes que tenemos alguien tendrá algo que hacer para cambiarlas. Pero pronto.
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martes, 15 de julio de 2008
CHIPIONA... SIMPATÍA
No me gusta la playa. Me encanta el mar. Siempre desde la orilla. Que conste.
Prefiero el mar gaditano sin desmerecer el onubense. El colorido de las casas frente al mar de Cádiz, frente a Marruecos en La Línea de la Concepción, salvaje y hippy, aunque cada día menos en Los Caños, de pueblo con categoría en Sanlúcar de Barrameda, torero y poeta en El Puerto De Santa María, americano en Rota...Y ese trocito que suelo frecuentar entre la Cruz de La Mar y el muelle en Chipiona.
Poner los pies justamente donde termina la espuma que deja una ola, y mirar al firmamento, diferenciándose claramente los dos azules, da sensación de libertad, de paz. La paz que vamos buscando cuando dejamos atrás (siempre por un corto espacio de tiempo) la ciudad, y que en estos fines de semana de verano es casi imposible encontrar no sólo allí, sino en cualquier playa que se precie. Quizás por eso busco algún momento durante el invierno para disfrutar del mar que en realidad me gusta. Llegar sin atascos. Aparcar en la puerta de la casa. Y bajar a dar un paseo por la orilla descalzo y con dos vueltas en el pantalón. Y no pensar absolutamente en nada. O pensar en todo. Quien sabe.
Aún así estaré allí de nuevo este verano. No me busques en la arena entre sombrillas, butacas y neveras. Pregunta por "El Sopla", "Pleamar", "La Marea". Sí. Son nombres de "farmacias" del pueblo.
Si vas y no coincidimos, tráete del "Castillito" un litro de Moscatel para mi madre. Que ya te lo pagaré.
P.D: vuelvo para quedarme...
miércoles, 23 de abril de 2008
DE VEZ EN CUANDO LA VIDA
Casi dos meses después de la última entrada, vuelvo a poner negro sobre blanco, en mi caso marrón sobre beige.
Hay tantas cosas a las que no le encontramos explicación...
Y es que llevo desde ayer contigo en el pensamiento. En el pensamiento mío.
Seguramente no te haga gracia que escriba sobre ti. Pero me da igual porque lo necesito.
Tú. Que tenías que estar con tus cosas que son las mías, medio majara de arriba pabajo, haciendo mil llamadas de teléfono, y notando como lo que se nos viene encima, se te nota hasta en la manera de andar.
Y ni tú, ni el que tienes al lado, ni yo tenemos ganas casi de nada.Pero ni a él ni a mi nos lo vas a notar.
Conoces esa canción de Serrat? Esa que dice "De vez en cuando la vida, nos besa en la boca..." Escúchala.
Y lo más jodido es que esto no va a ninguna parte. Porque vas a arrancarte el último volante, y le vas a pegar una larga cambiada, y si te vi, ni me acuerdo.
Si te conoceré yo... Que a reaño y coraje no hay quien te gane.
Además juegas con ventaja. El que, como dice nuestro guapi, "cura los resfriaos", ya está al tanto. Caballo ganador.
Así que vamonos con la segunda y arribita. Porque esto no dejará de ser un mal traguillo. Porque sí. Porque eres mi líder. Porque te quiero. Porque lo tienes a él. Porque Él está pendiente.
Has buscado la canción??
Y nos despertamos sin saber qué pasa
chupando un palo
sentado sobre una calabaza...
Un beso.
P.D: no creo que hayas entrado aquí nunca. Por si acaso:
Un líder no puede permitirse el lujo de derrumbarse. Nunca.
Hay tantas cosas a las que no le encontramos explicación...
Y es que llevo desde ayer contigo en el pensamiento. En el pensamiento mío.
Seguramente no te haga gracia que escriba sobre ti. Pero me da igual porque lo necesito.
Tú. Que tenías que estar con tus cosas que son las mías, medio majara de arriba pabajo, haciendo mil llamadas de teléfono, y notando como lo que se nos viene encima, se te nota hasta en la manera de andar.
Y ni tú, ni el que tienes al lado, ni yo tenemos ganas casi de nada.Pero ni a él ni a mi nos lo vas a notar.
Conoces esa canción de Serrat? Esa que dice "De vez en cuando la vida, nos besa en la boca..." Escúchala.
Y lo más jodido es que esto no va a ninguna parte. Porque vas a arrancarte el último volante, y le vas a pegar una larga cambiada, y si te vi, ni me acuerdo.
Si te conoceré yo... Que a reaño y coraje no hay quien te gane.
Además juegas con ventaja. El que, como dice nuestro guapi, "cura los resfriaos", ya está al tanto. Caballo ganador.
Así que vamonos con la segunda y arribita. Porque esto no dejará de ser un mal traguillo. Porque sí. Porque eres mi líder. Porque te quiero. Porque lo tienes a él. Porque Él está pendiente.
Has buscado la canción??
Y nos despertamos sin saber qué pasa
chupando un palo
sentado sobre una calabaza...
Un beso.
P.D: no creo que hayas entrado aquí nunca. Por si acaso:
Un líder no puede permitirse el lujo de derrumbarse. Nunca.
lunes, 3 de marzo de 2008
martes, 5 de febrero de 2008
MALA PATA
La otra noche lo hechamos en falta en el ensayo de La Soledad. Pero como suele estar liado con el trabajo, tampoco nos preocupó.
Me acaba de decir por el messenger que está escayolado. Metió la pierna en un hoyo de la Avda. Eduardo Dato, y se pierde la Semana Santa y parte de la Eurocopa. Dice que si la prensa no acaba metiendo a la fuerza a Raúl, va él seguro.
Pero para los pasos no va a estar. Así que nada. Se hará raro no verte el Sábado Santo cerca. Pero por otra parte, tu espalda te lo va a agradecer. Lo malo son esos 100 euritos como mostachones... je je je...
Jose Antonio Rodríguez, cuídese mucho.
Pío, cuídate esa pata.
Y de camino a ver si se le saca algo a Alfredito. Pa compensar.
viernes, 1 de febrero de 2008
DIARIO DE UN COSTALERO
Hoy, volverá a sentirse costalero. Tiene su primer ensayo de este año 2008.
Sobre las ocho y media de la tarde, con tiempo, llegará a la plaza del barrio más señor de la ciudad. Entrará en la Parroquia a rezar, y después besará Su talón, como casi todos los Viernes del año. Andará despacio hacia el estanco de la esquina, donde comprará una cajetilla de su tabaco, y despacio, seguirá hasta la vieja bodeguita donde se citan sin citarse los que mandan. Saludará a sus amigos como si hiciera un año que no los ve.
Antes de que lo nombren en la igualá, ya estará vestido y esperando su momento. Cuando el capataz pronuncie su nombre, se situará en la corriente del palo. Se pondrá de acuerdo con los compañeros en los relevos, y pedirá amablemente que le tiren del saco. En ese momento cambia el "chip". Se le vuelve el semblante mas serio aún. Como si tuviese entre manos algo muy importante. Sólo se trata de mover un armazón de hierro con peso en la parte superior. Pero como digo, se lo toma muy en serio.
Entiende esto como un oficio heredado, el cual no debe de sufrir ningun cambio para que no degenere en quien sabe qué cosa... independientemente de la devoción o cariño que pueda tener a una imagen, sin la que esta faena, tampoco tendría sentido. Coge camino del almacén.
Ya debajo del palo, guarda silencio absoluto, y se concentra en la voz del capataz y su familia. Al trabajo.
Entre cigarillos, y alguna manzanilla en el relevo, se le irá el ensayo volando. Se habrá vuelto a sentir costalero.
Bocadillo, una copa con los mas cercanos y a casa.
Este año serán doce las Semanas Santas que vive debajo de los pasos. Y le preocupa que llegue un día, en el que vea desde fuera como llaman tres veces al martillo. Pero mientras que la rodilla izquierda se lo permita, seguirá dando mucha guerra.
Sobre las ocho y media de la tarde, con tiempo, llegará a la plaza del barrio más señor de la ciudad. Entrará en la Parroquia a rezar, y después besará Su talón, como casi todos los Viernes del año. Andará despacio hacia el estanco de la esquina, donde comprará una cajetilla de su tabaco, y despacio, seguirá hasta la vieja bodeguita donde se citan sin citarse los que mandan. Saludará a sus amigos como si hiciera un año que no los ve.
Antes de que lo nombren en la igualá, ya estará vestido y esperando su momento. Cuando el capataz pronuncie su nombre, se situará en la corriente del palo. Se pondrá de acuerdo con los compañeros en los relevos, y pedirá amablemente que le tiren del saco. En ese momento cambia el "chip". Se le vuelve el semblante mas serio aún. Como si tuviese entre manos algo muy importante. Sólo se trata de mover un armazón de hierro con peso en la parte superior. Pero como digo, se lo toma muy en serio.
Entiende esto como un oficio heredado, el cual no debe de sufrir ningun cambio para que no degenere en quien sabe qué cosa... independientemente de la devoción o cariño que pueda tener a una imagen, sin la que esta faena, tampoco tendría sentido. Coge camino del almacén.
Ya debajo del palo, guarda silencio absoluto, y se concentra en la voz del capataz y su familia. Al trabajo.
Entre cigarillos, y alguna manzanilla en el relevo, se le irá el ensayo volando. Se habrá vuelto a sentir costalero.
Bocadillo, una copa con los mas cercanos y a casa.
Este año serán doce las Semanas Santas que vive debajo de los pasos. Y le preocupa que llegue un día, en el que vea desde fuera como llaman tres veces al martillo. Pero mientras que la rodilla izquierda se lo permita, seguirá dando mucha guerra.
lunes, 7 de enero de 2008
MÚSICA
La otra tarde oí en la radio una entrevista a Miguel Ríos (los viejos rockeros nunca mueren), con motivo de un nuevo lanzamiento discográfico. Tras repasar un poco su vida y obra, y negarse a hablar más de la piratería, la presentadora y entrevistadora, preguntó a Miguel por la situación actual del país. En la respuesta, habló del maltrato a la mujer. Y dijo, que "en una casa que tenga un piano nunca existirá un maltrato", refiriéndose a la cultura y la educación en España.
Me hizo recordar la frase de Cervantes en "El Quijote":
DONDE HAYA MÚSICA, NO PUEDE HABER NADA MALO.
Música, música, música, música, música...
Por mas vueltas que le doy, no me queda mas remedio que seguir siendo quien soy.
Me hizo recordar la frase de Cervantes en "El Quijote":
DONDE HAYA MÚSICA, NO PUEDE HABER NADA MALO.
Música, música, música, música, música...
Por mas vueltas que le doy, no me queda mas remedio que seguir siendo quien soy.
miércoles, 26 de diciembre de 2007
MAÑANA DE NAVIDAD
No tenían estos 15 jóvenes nada mejor que hacer, un Domingo, 23 de Diciembre para mas señas, que ir a pasar la mañana cantando en un hospital. Lo digo en serio. No tenían nada mejor que hacer.
Esperan que llegue el día en el que cantan villancicos a los niños del hospital infantil Virgen del Rocío, con más ilusión que cualquier otro día del año.
Es duro ver esas caritas en la planta de oncología. Y casi más duro es ver la de esos padres, madres y familiares, dispuestos a pasar una Navidad (quizás no la primera), en aquel frío lugar.
Ellos llevan un poquito de calor. Cantando por cada planta. Más de 3 horas sin parar. Habitación por habitación. A veces no pueden contener las lágrimas al verlos.
Este año, han podido ver cómo nacía este niño, a la vez que cantaban: "Cuando El Niño abrió los ojitos, vio gente de Triana cantar" Y así fue. En su primer minuto de vida, escuchó a su lado a 15 jóvenes de Triana cantar. Casualidad del momento? Otra?
Esperan que llegue el día en el que cantan villancicos a los niños del hospital infantil Virgen del Rocío, con más ilusión que cualquier otro día del año.
Es duro ver esas caritas en la planta de oncología. Y casi más duro es ver la de esos padres, madres y familiares, dispuestos a pasar una Navidad (quizás no la primera), en aquel frío lugar.
Ellos llevan un poquito de calor. Cantando por cada planta. Más de 3 horas sin parar. Habitación por habitación. A veces no pueden contener las lágrimas al verlos.
Este año, han podido ver cómo nacía este niño, a la vez que cantaban: "Cuando El Niño abrió los ojitos, vio gente de Triana cantar" Y así fue. En su primer minuto de vida, escuchó a su lado a 15 jóvenes de Triana cantar. Casualidad del momento? Otra?
martes, 18 de diciembre de 2007
FELICES PASCUAS
Ya son dos años los que desde este rinconcito os felicito las Pascuas.
Y qué mejor elección que Su cara, hoy 18 de Diciembre.
El autor de la pintura es Daniel Puch, y con ella la Hermandad de la Macarena felicitará las fiestas este año.
Cuídense. Por favor...
lunes, 17 de diciembre de 2007
GALOPANDO POR LOS SUEÑOS
El pasado Viernes, tuvo lugar en la caseta municipal de Villanueva del Ariscal la presentación de éste disco. Homenaje por sevillanas al caballo, con la firma de José León, padre del acertado proyecto.
40 sevillanas componen el disco con letra y música de José, con participaciones de Jairo Blanco, quien además ha arreglado todas las sevillanas.
Han participado con su voz, Sandra Carrasco, Alejandro Hdez, Francis "Canasta", entre otros, cantando la poesía cada uno a su manera.
Se da un repaso al caballo de nuestra tierra en sus diferentes épocas del año, en la feria, en el Rocío, en el campo...
Obra inprescindible para todos los amantes del noble animal.
Desde aquí la mayor felicitación para el poeta ariscaleño, y cómo él dice:
Ajústense los barbuquejos y que se hundan las coronas de los cascos en esta primavera de versos, galopen con el alma limpia porque el hombre, como el caballo, camina deprisa. Pero andar, lo que se dice andar, andan muy pocos. A galopar. A galopar por los sueños, que en estemundo tan raro y tan falto de sensibilidad, soñar, todavía no cuesta dinero.
Qué mejor portada, que la foto del Centauro de La Puebla...
Enhorabuena José! Cuídese!
Por más vueltas que le doy, no me queda más remedio que seguir siendo quien soy.
viernes, 14 de diciembre de 2007
EL NACIMIENTO
En mi casa ya está montado el nacimiento. Es algo especial. Quien no ha jugado de niño con las figuritas del Belén? Quien no ha ido moviendo poco a poco a los reyes y sus camellos hacia el portal, conforme iban pasando los días de Navidad y se iba acercando la noche de la ilusión?
Ilusión. Mi Belén, nuestro Belén, porque ya todo lo comparto, está cargado de la ilusión de un niño. Me ha llevado, al verlo montado por manos de mujer, a esa vida en la que no existen los problemas. A esas tardes en el suelo de la cocina, volcando el bombo de detergente Colón que usaba para guardar a los que hoy son los personajes de éste Belén. Me ha recordado cómo los ponía en fila y pasaba lista. Cambiando pelucas, sombreros, espadas...
Aún no ocupa mucho, pero cada año iremos completandolo con más CLICS.
Es nuestro Belén. Y está esperando que vengas a cantarle al Niño Dios, o a que llegue algún niño rubio, y acerque un poco más los reyes al portal.
P.D: arbolito no pongo que no me gusta.
Por mas vueltas que le doy, no me queda mas remedio que seguir siendo quien soy.
jueves, 13 de diciembre de 2007
ERA UN CUATRO DE DICIEMBRE
Era un 4 de Diciembre, cuando los jóvenes andaluces tomaron las calles para que los que viniesemos después, nos encontrásemos con una Andalucia un poco más libre. Ya han paso 30 años.
Lo siento Virginia, pero no sabría decirlo más bonito que este señor.
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Lo siento Virginia, pero no sabría decirlo más bonito que este señor.
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sábado, 1 de diciembre de 2007
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